El hombre reflexivo

El hombre  reflexivo

El hombre apretó el acelerador,
el camino era recto, ¿qué podía temer?
Habló consigo mismo. "Tengo el corazón verde,
no he madurado para pensar..
. Pero no hay
análisis claros que te digan qué es la vida.
No hay inquisición racional
que revele a Dios o al mal.
La vida no tolera fricciones. ¿Por qué he de seguir?
Somos señores feudales enloquecidos de miedo
el miedo color azabache. Quisiera tener
una margarita silvestre, una aspidistra reluciente,una peonía blanca.
Juntarlas como si fueran todas las razas,
olvidarme de las deudas, olvidar mis pecados".
El muelle se acercaba, veloz, inevitable.
El hombre saltó al agua, él y su coche demoraron apenas en hundirse.

Nunca

La noche

Es mi noche lo que siento.
Es mi corazón vacío.
Es el viento del estío
y la luz oscura del cielo negro.
Una corriente de agua limpia el fondo del estanque,
una fiesta de rugidos atrae las bestias,
los hombres enredados,
el oro de sus almas ya embalsamado,
en sus cabellos dorados.
Soy la noche, me siento bendecida,
esto es solo soñar,
nadie marcha sin su tiempo ni su sitio.
Nadie camina sin su melodía.
No sé qué es este abandono, esta tristeza
que en algún lugar se ha agazapado.
El final vendrá, y nos iremos juntos.


Nunca

Es una historia de fantasmas ocultos en la niebla
es la leyenda de siempre
con voz de luna
con forma de caballo.
No se aparta de mí esta tristeza,
esta angustia de vivir y esperar,
La mujer tiene un destino
de varias vidas cruzar,
enfrentando los vacíos,
sola y sola temblar y temblar.
El aire está húmedo y frío,
los árboles murmuran,
sus hojas tiemblan sin descansar.
Oh vida desconocida, oh alma sola y sola.
No me dejes ahora
antes de recuperar
mi alegría tempestuosa
igual a la del mar.

Arrugas

Arrugas

Adorado hizo y rehizo y arrugó varias veces su plan,
arrojó los papeles al suelo.
El tiempo, la palabra, la justicia, la libertad,
todo quedó en la bola arrojada a la basura.
Plan estúpido, cruel, incompleto, ininteligible,
ignorando lo ignorado, despreciando lo más noble.
El tiempo es la primera arruga, la primera grieta oscura
en el papel despreciado por Adorado.
Los enigmas del tiempo,la palabra, la justicia y la libertad,
nos acosan todos los días de la vida.
Pasamos por encima del tiempo
-creemos que los relojes lo solucionan-
porque nadie ha visto esqueletos de ballenas
bajo la superficie del Sahara,
ni los huesos humanos esparcidos entre conchas marinas
entre restos fósiles de huesos humanos esparcidos,
entre restos fósiles de especies variadas.
Terremotos, meteoritos, vendavales, pudieron cambiar
las manos grabadas en profundas cavernas,
donde hubo bosques, selvas, rios y lagos, y ahora
sólo dunas, arenas.El tiempo y el clima pudieron cambiar
el rostro de la Tierra. Preguntaos por qué el Invisiple nos robó el tiempo,
porqué lo escondió como reliquia. Si puede engañarnos haciéndonos creer
que veinte mil años, doscientos mil años, no son sólo sino dos o cuatro meses.
Preguntadle al Gran Farsante por qué pretende que creamos
en un mundo hecho en pocos días, porqué nos enmarcó en un mundo de fantasía.
Tanto nos robó el Gran Simulador que no sabemos qué es el tiempo,
ni si se nos escapa o escapamos,  si nos rodea y aprisiona,
o nos libera y ayuda a volar..
Tal vez es una espiral gigantesca y morosa,
hecha de nubes y de soles, de lunas y de agua
que lleva solamente estrellas y rosas
que huyen de un enorme escorpión.

La palabra

la palabra

la poesía sale del mismo tronco que las entrañas
más profundas y sangrientas de cada uno.
La poesía busca lo más austero y puro
de nuestro ser,
es una roca en el corazón
tembloroso y sangriento.
Cura las heridas supuradas, toma tus manos como ortigas,
hasta llegar a las tripas doloridas y sufrientes,
aliviando todos los males y todos los pesares:
solo tú quedas más fuerte.
Porque no da felicidad, da fortaleza,
una fortaleza que te da felicidad, porque está en su núcleo.
Olvidemos el mundo y sus fantasmas, olvidemos las pasiones
y sus fuegos ya fundidos, derretidos, como pájaros de muerte en las manos.
La melancolía guarda las cenizas, las entibia, te besa
como se besa la frente de un muerto cubierto por un tul.
La poesía es cruel, no tema la sangre que derrama,
aunque te revuelve las entrañas
no te abandona ni te engaña.
Te  da la verdad como un regalo,
como un sacrificio ritual, como un veneno escondido,
sin embargo sabes que la verdad es la de Federico, la de Antonio,
la de Teresa, Miguel y Rafael,
la de Delmira, la de Circe, la de Gala.
Son todas verdades de la misma raza
las verdades que como la aritmética se funden en el álgebra.
Traducen a fórmula general una simple suma,
te dejan un canal corriendo por tu cuerpo,
la paz del alma, el sopor del tiempo.
Y te acompaña hasta la muerte, cuando alguien
invoca al rey David y a sus canciones,
y te dice, no temas, no temas, ve por el valle de la muerte,
que alguien te protege y acompaña.

LA GRAN MADRE ESTA HERIDA DE MUERTE

La tierra está herida,
está herida de muerte.
El ser humano, el gran depredador,
ha extendido sus redes malignas
disfrazadas de progresos,
que no son progresos,
sino comodidades.
La Gran Madre lo soporta todo,
sus defensores gritan consignas,
que le horrorizan tanto como la de los destructores.
La violencia comienza con un grito, con una consigna.
!Gente que pensáis como pensáis, uniós y destruid este regimen!
¿Quién puede razonablemente creer en un Dios leal a su creación?
¿Cómo ver alguna especie de lógica en que si
todo va peor, todo irá mejor?
Distraídos, seguimos comiendo, durmiendo, mirando televisión.
Detengámonos a ver elevarse una planta, desde que la semilla germina,
desde que el injerto fue debidamente terminado.
Oh dioses ciegos, seres ignorantes, si la fe falta por completo
la muerte ya está aquí.
Pero no nos adelantemos a los que no comparten nuestra fe.
Sigamos adelante, con prudencia, haciendo bien las pequeñas cosas
que cada día nos reserva. Y amemos el amor, no tengamos tontas vergüenzas.
Desde el nacer, somos los que seremos, no cambiemos de especie.
No retrocedamos, excepto para corregir aquello que pueda ser corregido.

País sin nombre

País sin nombre

Iré al país sin nombre,
iré a la ciudad en la que me siento libre,
en la que mis demonnio expulsan la noche
donde hablan sin  saber que no sé lo  que dicen,
excepto un "goajed" en una cola,
cuando a uno le urge el tiempo.
Pero el tiempo no me persigue,
no corre tras nadie, sólo hay que morir
para saber que no hay que matarlo.
Mis demonios aun me torturan
aunque no conservo rencores ni profundos dolores
son ellos los que hablan
en estos
huesos quebradizos.
En una fría tarde de invierno
escucharé a Floria, a Ciociosan,
a Mimí, Siglinda, Tristan, Isolda,
Metida en una caja de cartón,
en la vereda helada del Metropolitan,
con olor a orines y eructos de borrachos.
Estaré en mis sueños, como un águila reina
despreciando la platea, porque veré el Todo,
Toda la tierra y todo un teatro completo de gente.
Una orquesta, cantantes.
Lloverá en Manhattan.

Tierra.

NADA Y SER

Nada o ser, estar
con la mirada perdida
esperar la salida
entrar en otra vida
luchar contra el tiempo
como si de verdad
pudiera asirse,
atarse,
aislarse,
ponerlo en los estantes de los libros,
gritar
"eres nada"
"engaños de la existencia"
"eres un fraude
que nos tragamos dolorosamente"
ahincadamente,
como brutos,
nos obliga a creer que somos,
cuando solo tenemos
larvas por dentro
que corroen todo lo que el pensar nos dio.
La pupa, la crisálida de la nada
envuelta en rosas
y con olor a sucio.


El cielo.-
El cielo, un zafiro multicolor y reluciente,
 Piedras Preciosas

Azabache, diamantes, zafiros,
una amatista, una turquesa deslumbrante.
Las lluvias han lavado las ciudades,
y los cielos, los limpios edificios que parecen cristal.
La tierra entera es un templo colosal
al que despediremos pronto
mas no sin reparar
repasando y repasando
arroyos azules, negros, senderos de musgo,
arrepentidos de los males que hicimos,
de los errores que cometimos
y volvimos a cometer,
ovejas descarriadas
que siempre te buscarán, aunque Inasible no nos respete
porque "no bebe el vino de las tabernas".
Luego de recorrer estos caminos
volveremos a beber, de cualquier modo,
las colinas azules y doradas nos conducirán
a las nubes rosadas, a los bosques con olor a pino,
con sabor a fresas, con aroma de rosas.
Caerán los helicópteros de los arces,
las sámaras y bisámaras de los fresnos,
las atrevidas semillas que vuelan por doquier.
Semillas que vuelan como aves, venid con nosotros a beber
en el gran templo de la Tierra,
el templo colosal.


Tierra

Soy la tierra
y aa la tierra estoy pegada,
es la tierra lo que alimenta
estas manps
que aferran ortigas
con la voluntad expresa
de abrazar y sentir así la tierra.
Mística tierra. Salvia y menta,
naranja y tomillo, cebolla y azucena,
albahaca, ajo y espliego,
todo lo que mastico con amor sagrado,
siento que crece dentro de mí,
y yo crezco con ella, como si fuera
la gran tierra misma.
Las espinas de las rosas no me duelen, las aprieto,
como a las ortigas, y siento la tierra en derredor.
En el perfume de los azahares, que son flores
y son frutos, frutos que son tierra.
Si hay Dios, es el espíritu libre, es la tierra y cada alma
que sufre y lucha cada día.
Otra idea es consuelo,
consuelo del fin, otra cosa es sólo sueño.
Mi cuerpo acaule contra la tierra
pasará a ser metal o mineral, ácido o alcalino.
Polvo en fin y sólo polvo, fertilizará la tierra,
y mis muertos olerán cada destino
y el aroma acre de lo que fue mi cuerpo.
Tierrra es alma libre, espejo reluciente
 Dios activo y tolerante, amigo sincero,
Adorado, Invisible, Inasible, Gran Fraude,
son sólo nombres del gran desconocido,
para los  comerciantes,
para separar el bien y el mal,
como si los hombres supiéramos
algo de algo de verdad.
Y ésta es mi postrer palabra
en una broma sin sentido, sin tiempo,
sólo una más en la Tierra,
una humana inhumana que sólo sabe
que breve es su tiempo.
Que el Tiempo es Uno en la Tierra,
porque el vrdadero es Uno,
y nos aguarda.