Muerte asesinato

                                                          no intenté vivir la vida
                                                          como si fuera yo su dueña
                                                          sé que todo lo debo
                                                          aunque fracasé en el entretanto
                                                          porque tuve miedo que murieran
                                                          los más queridos amigos
                                                          y cuando eso ocurrió
                                                          no me alcanzó el llanto
                                                          y un viento negro y voraz
                                                          me tragó entera
                                                          y razón y sentidos
                                                          quedaron resentidos, aniquilados,
                                                          yo, una marioneta de la nada.
                                                           Si Estela y Héctor volvieran
                                                           la vida bella a mí regresaría.
                                                           No tendría el dolor del solo
                                                           y del abandonado.
                                                           Un día bello tendría sentido
                                                           Un día gris sería un día de poesía,
                                                           Veamonos pronto
                                                            y ese día será glorioso.

Engaños

   




                                                                            Engaños

                                                            No abrigues ambiciosas mejoras
                                                            nada que el tiempo viole
                                                            rueda que el tiempo vuela
                                                           Déjalo ya.
                                                            El tiempo es aire que pasa
                                                            como tu carcajada
                                                             pues
                                                            ni clara ni feliz es tu mirada
                                                            es cruel, triunfal, polvorienta
                                                            como mi boca habla de ti
                                                           eshaustiva, irónicamente pobre boca
                                                            ingenua
                                                            rota
                                                            desteje lo que el cerebro tejió.
                                                            Y mi campo de vigilancia, mi puesto,
                                                             de lo que ocurra más allá
                                                            tiene los ojos
                                                            los controlados temores
                                                             en la muerte, la muerte de la mirada.
                                                             Esta casa, tremendo fétido mudo
                                                             cerrará solo, solo, solo.
                                                             Nosotros dentro.
                                                              Qué me importa.
                                                               Ya me he ido.

Envierno

                                                           Invierno   
                             

                                               Oye. El humo cenicieno de la niebla.
                                               Oye el sol mezquino
                                               aun así te habla con acento de madre y de tibieza.
                                              Oyeme..
                                                Oye el flamenco y gime la vida
                                                el ave tiembla como una ramita.
                                                 Todo se siente conngelado
                                                 azulado a mis ojos
                                                 que auscultan
                                                 negros pájaros,
                                                 negros y grises pájaros que llenan la playa del invierno.
                                                 Si recuerdas, te estallará el corazón.
                                                 Ya no puedo morirme.
                                                 Ya no puedo mirarme.
                                                  El invierno me muestra una calavera
                                                  donde quizá estuvieron sus ojos.
                                                   Los ojos de mi madre,
                                                   ojos azules que vieron el mundo entero
                                                   en pocas personas.
                                                   Mamá  amaba el invierno.
                                                    Y el invierno es para mí
                                                    Preparación para mí
                                                    de los eucaliptus nacidos en los almácigos,
                                                    trasplantados a latas de duraznos ya vacías,
                                                   y del riego, enre los tres hermanos y mamá.
                                                   Tú no dirías nunca que el invierno es mezquino.
                                                    Oh mamá, cómo te extraño. Sígueme con tus
                                                    ojos de cielo.