Guarida

                                                                    Guarida


                                                             Duermo con mi boca llena de sangre
                                                             con el cuello apretado
                                                             preparando el viaje final.
                                                             La lluvia despiadada hace serpientes
                                                             en mi pelo.
                                                             Mis manos sarmentosas tejen
                                                             intrincados puntos cruzados.
                                                             Mis ojos apenas ven
                                                             la enorme pantera negra que persigue al viejo.
                                                             Salto de mi guarida, con torpeza
                                                             hablo al hombre fatigado
                                                             Ya me iba, dice, contrito y disculpándose.
                                                              Ven a la cueva, ella te sigue con sus ojos odiosos.
                                                              Olvido temblores y dolores, él está hambriento.
                                                              Se tira más que se sienta,
                                                              y la roca parece gemir.
                                                              Come, anciano, así podrás dormir mejor luego.
                                                              Por qué me ayudas?
                                                              No sé, no sé.
                                                              Quizá porque ella te quiere a ti.

Ayer olvido.

                                               Ayer olvido.


                                                Mi habla no es lamento que suena
                                                es el verbo agrio e inseguro
                                                cuchillada serena de vida
                                                angustia y espanto de amarte tanto
                                                volver la vista atrás y ver a tantos
                                                hombres y mujeres rotos
                                                muniecos tirados al despe;adero
                                                en medio de la miseria que no es pobreza
                                                sino ignorancia e indiferencia.
                                                Mi grito sube y levanta
                                                espasmos de ira, voz avinagrada,
                                                aullidos eternos en la madrugada,
                                                en la luna magullada
                                                en la luna serena
                                                lejana y muerta como la misma muerte.
                                                Mi llanto no es lamento,
                                                cae solo como la suerte,
                                                y lloro sola como la pobre gente.
                                                Adivina mi pena,
                                                alma de mi vida,
                                                adivina y calla, que ya no escucho.