Gente

                                                       Gente


                                       la muchedumbre se arremolina
                                       se choca, grita, suda, se  abraza
                                        como en una gigantesca danza browniana
                                       falta el viento, el silbo del viento,
                                       que con frecuencia limpia,
                                       o lava si llueve.
                                       el objetivo se alimenta con sangre
                                       como combustible infinito,
                                       vence a la muerte,
                                       atraviesa selvas
                                       de àrboles antropòfagos,
                                        y renuncia
                                        del alma a la nada
                                        en una època sin tiempo,
                                        cuando el tiempo era todo
                                        y lo ùnico.
                                        Y marca amistades sin joyas ni palabras,
                                         empatìa sin premio ni ganador.
                                         El engaño humano
                                         sube hacia las nubes negras
                                          estremece el cielo
                                         bordeados de oro y de fuego
                                         pronto estallarà la batalla final.
                                         Guarda silencio.
                                         Es el ùnico juez.
                                         Y se funde en el àrbol gigantesco.