Infortunio criminal

                                                     Infortunio criminal



                                           No es la vida, no, la más perfecta opción,
                                            sino la muerte.
                                            No hay paraíso, ni infierno.
                                            La muerte clama por sí sola la justicia.
                                            Tampoco lloren los malos, ni los buenos.
                                             Lo que acaba de acabar,
                                             la vida misma,
                                             es una relumbrante canasta de Navidad.
                                             Es Jesús quien nos perdona
                                             sin repetir mirada atrás.
                                             Por ello nosotros también
                                             debemos perdonarnos,
                                             y no esperar a que se enfermen
                                             sus heladas plantas.
                                              El sigue llamando,
                                              y nosotros seguimos mudos,
                                              gimiendo inútilmente
                                              ya que los dados están echados.
                                              Nada te turbe, nos dijo Teresa,
                                               Nada se cambia.
                                               Sólo tú cuentas
                                               si cancelas tus dudas.
                                               Abraza muy fuerte
                                                a quienes te vean, te rodean, te hablan, te lloran.
                                                El no se ofusca, el te perdona.

Dolor

                                                         Dolor


                                               El dolor no duele
                                               duelen las razones
                                               imaginadas mchas veces
                                               de ese dolor que arrranca
                                               roncos rugidos
                                               como si un depredador
                                                que era nuestro  amigo
                                               se  muestra de verdad
                                               como lo que es
                                               un depredador asesino.
                                               No son necesarias heridas profundas
                                               de las que tocan una vena, un músculo,
                                        el corazón, o el estómago.
                                               No importa que te desangres desde los intestinos,
                                               eso no es dolor,
                                               es un juego  de muñecas,
                                               es una triste muestra de lo que es amar.
                                               Si te ha mentido alguien querido,
                                               si alguien amado y con quien has vivido
                                               sabes, y sabes bien que te ha traicionado,
                                               eso es dolor.
                                               Quieres gritar, y no puedes,
                                                miras a sus ojos,
                                                y los ves tan profundos, tan claros,
                                                tan transparentes en fin,
                                                que llegas a dudar de algo que ya es certeza,
                                                ya comprobaste que te engañò.
                                                 No te pido que llores o que dejes de llorar,
                                                solo te repito que la naturaleza humana es eso.
                                                Dolor por traición, dolor por mentira,
                                                dolor por fingir, dolor, en fin,
                                                que de seguro no te llevarà a la tumba,
                                                 sino, solamente, ùnicamente, a la tristeza,
                                                 a una indiferencia tan asesina como la mentira.

Volar

Volar




quiero irme ya
sin esperar ningún prólogo
quiero irme volando
yendo contigo
a tu lado
vieja harpìa de mil almas de mertos
quiero saber por qué lo haces`,
por qué dejas que los lobos avancen,
que los buenos se vayan
que el tù con que me llamaste
fue un agujero en mi mente
y mis ojos miles de puntos negros y dorados.
Dèjame ciega, dèjame sorda, pero déjame olvidada.
las palabras se resienten, y como perros furiosos
te envìan a un infierno privado: tu propio corazón.
Te descalzan para quemarte màs pronto
tus pensamientos agriados,
lo que tal vez fue
la felicidad perdida.
Luego navegas sin barcos ni brújulas,
sòlo para saber
què es la serenidad, qué es la calma.
Pongo puntos suspensivos......
¿qué es la vida sin ti?

Cuando

                                                           Cuando
                                       
                                                     

                                            Donde recliinarè mi cabeza
                                            cuando la lluvia de fuego
                                            los ruidosos mosquitos
                                            la empañada mirada
                                            a través de mis gafas
                                            me grite basta!
                                            darè vuelta la cara
                                             hacia tu mirada de acero.
                                             No, nada se parece a tu cortés maldad,
                                             a tu hàbito infecto de inspeccionar
                                             y mentir
                                             a tu molesta costumbre
                                             de sonreìr con los dientes,
                                             cuando la estrechez de tu corazón
                                              no te deja sentir
                                              ni que agonizo a tu lado
                                              ni el olor
                                               de mi carne en ciernes podrida.
                                             Sabrè, sobre mi débil aliento
                                                que el salvador me espera,
                                                que no cuento para nada,
                                                que tú mataste
                                                mis pobres ilusiones
                                                mis escsas esperanzas
                                                que fueras un dìa
                                                un autèntico ser.
                                                No vivo por ti, vivo
                                                por las obligaciones que he contraìdo,
                                                y por las que exprimes mi alegría de antaño.
                                                oh que la parca me lleve consigo,
                                                cuando escuche
                                                mi aullido inesperado e intenso.

Madre

                               
                                                        MADRE

                                         Mutter. mother Madre, mader, materia.
                                         Un dìa parecido al de hoy
                                          Tù caíste en la tierra
                                           No deseada, no querida.
                                           Ciento diez años después, madre,
                                            Tù eres el ángel que me acompaña,
                                            eres el centro de la vida de tantos
                                            a los que ayudaste.
                                            Silenciosa, empecinada,
                                             ayudaste a cuanto pobre ser encontraste.
                                             Hoy en la madre tierra
                                              De seguro tus dedos siguen tejiendo,
                                               tu tijera volando sobre telas ajenas,
                                            Tú, Tú, madre, no encontraste jamás
                                             algo imposible.
                                             Algunas veces hablaste
                                             con tu patois propio, propio de Amadeo,
                                             de Judith, de Adela y Ricardo.
                                              Madre, el mundo nace cada vez que una mujer
                                              concibe un hijo.
                                               Madre, te veré, te veré pronto, y entonces
                                               Tù me querràs.




                                               

Noche

                                                       Noche


                                                 Noche, muerte,
                                                      tos de inocente.
                                                  Los relojes han cambiado
                                                  los obreros han caído
                                                  los golpes del Supremo
                                                  no nos han sorprendido.
                                                  Todo es negro azabache,
                                                   nada escapa al miedo ciego.
                                                   Pero ella vendrá,
                                                    noche o día,
                                                    tuberculosis o cancer,
                                                   alma desgarrada nos espera,
                                                   y no pediremos perdon.
                                                     
                                                      Solo rogaremos
                                                      resguardarnos del frío y del hambre.
                                                      Solo esperaremos que un arbol florezca.