Noche

                                                       Noche


                                                 Noche, muerte,
                                                      tos de inocente.
                                                  Los relojes han cambiado
                                                  los obreros han caído
                                                  los golpes del Supremo
                                                  no nos han sorprendido.
                                                  Todo es negro azabache,
                                                   nada escapa al miedo ciego.
                                                   Pero ella vendrá,
                                                    noche o día,
                                                    tuberculosis o cancer,
                                                   alma desgarrada nos espera,
                                                   y no pediremos perdon.
                                                     
                                                      Solo rogaremos
                                                      resguardarnos del frío y del hambre.
                                                      Solo esperaremos que un arbol florezca.