No lo sé

                                                       No lo sé.



                                                   Nada. No sé nada.
                                                   De dónde viene el día,
                                                   de dónde la lluvia,
                                                   de dónde, de dónde.
                                                   Estas ganas de abrazarte,
                                                   este miedo de perderte,
                                                   este gusto amargo al verte
                                                   paseando con la otra.
                                                   Nos amamos un día, y otro,
                                                   y otro también,
                                                   así fueron meses y años.
                                                   Así fueron pasando
                                                   los cumpleaños, las fiestas, el boletín escolar.
                                                   Nada te importó.
                                                   Ya no me hablaste màs.
                                                   Sólo que hoy, por un desastre más
                                                   en una vida negra y sin nombre,
                                                   recobré la conciencia
                                                   y la certeza absoluta
                                                   que no sé nada
                                                   y no hay Di-s que lo sepa
                                                   mejor que yo.
                                                   La vida es un otoño continuo,
                                                   y a pesar de los bienes pasajeros
                                                   nuestro final es un trato ineludible.
                                                   Seremos polen de alguna planta,
                                                   seremos los puntitos brillantes
                                                   en los ojos de nuestros hijos,
                                                   y reposaremos bajo los cipreses,
                                                   en un sueño perfecto, infinito.
                                                   Y cruel.
                                                    Infinitamente cruel.