Día quieto

                                  Día quieto

                               La arena serena, los insectos inquietos,
                               el río misterioso, las nubes veloces,
                               el viento remolino, el viento tiempo,
                               el viento de los que nos vamos,
                                el tiempo de los que vivimos
                                abrigados en una cápsula
                                guardada por el tiempo,
                                el tiempo dragón,
                                que todo se lo come,
                                 y el alma solita,
                                sufre el nefasto
                                huracán de la soledad.
                                Besé un bebé, besé la vida,
                                y huí al campo,
                                 a la playa, al río,
                                 a buscar mi fe extraviada
                                 en las entrañas de los vegetales muertos,
                                 en el corazón de los rubios perros,
                                 compañeros eternos de nuestra soledad sin pan.
                                 He sentido el día inmóvil, el día incómodo,
                                 la jornada larga, quieta como un maizal huéerfano de lluvia.
                                 Y la lluvia se empeña en acariciarme,
                                  En llevar mi reflexión por las redes de protones y neutrones,
                                  En fundirme con el todo, con el Todo, con el Hacedor,
                                  con el Destructor afiebrado
                                  que no se cansa del bien
                                   pero continúa ofreciendo
                                   la fruta maloliente,
                                   el desafecto enamorado de la ira.
                                    Día quieto, día de muerte y vida, inseparables,
                                    hermanas, amigas, cruzadas por un abrazo apretado
                                    y una ciega espada enamorada.

Guarida

                                                                    Guarida


                                                             Duermo con mi boca llena de sangre
                                                             con el cuello apretado
                                                             preparando el viaje final.
                                                             La lluvia despiadada hace serpientes
                                                             en mi pelo.
                                                             Mis manos sarmentosas tejen
                                                             intrincados puntos cruzados.
                                                             Mis ojos apenas ven
                                                             la enorme pantera negra que persigue al viejo.
                                                             Salto de mi guarida, con torpeza
                                                             hablo al hombre fatigado
                                                             Ya me iba, dice, contrito y disculpándose.
                                                              Ven a la cueva, ella te sigue con sus ojos odiosos.
                                                              Olvido temblores y dolores, él está hambriento.
                                                              Se tira más que se sienta,
                                                              y la roca parece gemir.
                                                              Come, anciano, así podrás dormir mejor luego.
                                                              Por qué me ayudas?
                                                              No sé, no sé.
                                                              Quizá porque ella te quiere a ti.

Ayer olvido.

                                               Ayer olvido.


                                                Mi habla no es lamento que suena
                                                es el verbo agrio e inseguro
                                                cuchillada serena de vida
                                                angustia y espanto de amarte tanto
                                                volver la vista atrás y ver a tantos
                                                hombres y mujeres rotos
                                                muniecos tirados al despe;adero
                                                en medio de la miseria que no es pobreza
                                                sino ignorancia e indiferencia.
                                                Mi grito sube y levanta
                                                espasmos de ira, voz avinagrada,
                                                aullidos eternos en la madrugada,
                                                en la luna magullada
                                                en la luna serena
                                                lejana y muerta como la misma muerte.
                                                Mi llanto no es lamento,
                                                cae solo como la suerte,
                                                y lloro sola como la pobre gente.
                                                Adivina mi pena,
                                                alma de mi vida,
                                                adivina y calla, que ya no escucho.

Innominada patria

                                                          



                                         La patria innominada


                                        Matriz es madre, la tierra de nuestros padres
                                        es patria, compa;ero de la madre,
                                        nuestra vida un soplo
                                        de pecados llena
                                        de dolores enredados
                                        y desamparada huérfana
                                        aunque de frescura inmarcesible
                                        del amanecr temprana rosa.
                                        Matriz de nuestro ser
                                        cerrar podrá una vez
                                        sus ojos de maleza sus lagrimas de tristeza
                                        pero no dejará jamás el corazón en soledad
                                        ni la lengua muda ni el llorar desnudo.
                                        Como mi pan y espero
                                        en una eterna vida madre contigo, companiero.

    

Insepulto

                                                     insepulto cuerpo arruinado
                                                     castigado denigrado
                                                     no te evadas otra vez
                                                     de este enorme bosque oscuro
                                                     vencido y herido como una rosa
                                                     luego de brutal granizada.
                                                     No temo a la parca ni a la soledad
                                                     solo a la tierra lejana
                                                     a hijos y nietos
                                                     a mi aun insepulto cuerpo ya muerto.

                                      

Vivo

                                               


                                                      Incansablemente sola
                                                      ya no perdidamente desesperanzada
                                                      sigo viva
                                                      como una sombra
                                                      invisible sombra
                                                      prisionera
                                                      sin embargo nunca  abandonada.
                                                      Quién puede afirmar su propia felicidad?
                                                      Yo puedo.
                                                      Podría cantar mi felicidad
                                                      con cascada voz
                                                      con la cascada voz
                                                      de setenta y un anios
                                                      con la alegría de levantarme
                                                      cada maniana
                                                      para compartir mi paz
                                                      la paz en la que bailo y como,
                                                      en la que clamo al cielo
                                                      solo por recordar
                                                      el canto el arte el amor
                                                      y padre y madre
                                                      juntos en algún sitio
                                                      donde van los muertos
                                                      que fueron buenos.
                                                      Mis abuelos queridos,
                                                      también
                                                      siempre juntos,
                                                      comparto con ellos mi infancia
                                                      resguardada aun
                                                      en un rincón de mi corazón.

Queta, vieja amiga.

                                           Queta, vieja amiga.

                                   qué importan los anios
                                   el presente el pasado la esperanza
                                   fe y paz en el mundo
                                   igualdad
                                   la vieja o la nueva política
                                   importa solo haberte conocido
                                   sentir
                                   como madre qué tigresa
                                   como mujer qué belleza
                                   como amiga qué destreza
                                   qué fidelidad hermosa
                                   como maestra cuanto saber
                                   qué bien hablar decir escribir
                                   encontrar belleza taquigráfica
                                   fotográfica enfática brillante reluciente
                                   Queta preciosa como piedra preciosa
                                   reluciente y hermosa
                                   nos veremos en el cielo
                                   en un lugar poco concurrido
                                   esperaremos a raquel
                                   tú y yo
                                   Queta vieja amiga
                                   recuerdo la infancia dulce dulce
                                   en una colmena colmada de maníes
                                   de fantasmas
                                   de voces claras de luna
                                   de lunas llenas de joyas
                                   en tu rubio pelo
                                   en tus azules ojos
                                   no te olvido
                                   no me olvides
                                   nos veremos
                                   en el cielo
                                   casi vacío.

Hasta siempre

                                                             Hasta siempre


                                               Tráeme la tarde, tráeme la brisa y el aroma del mar,
                                               tráeme el tejido de tus manos y tus ojos, ven y abrázame,
                                               repíteme que no me voy y tal vez no me vaya.
                                               Ven y abrázame. Dime que no me voy.
                                               Acércate más, no puedo ver en esta oscuridad.
                                               Siento tu voz, nada más.
                                               Siento que me he ido tan lejos de ti.
                                               Dime ese poema. Porque es áspera y fea...
                                               Repite para mí esa plegaria de amor.
                                               Siento que el sol cae, que mi sillón ya no está tibio.
                                               Siento que una mano de hierro extrema su presión
                                               sobre mi corazón. Siento que tropiezo. Siento que caigo.
                                               Prométeme que no quemarás mi cuerpo.
                                               Quiero fundirme con la tierra, quiero servir de alimento
                                               a larvas. moscas, gusanos, pájaros sin honra,
                                               a ácaros memoriosos, hormigas o ciempiés.
                                               Quiero estar al pie de una peonía, a la sombra de un ciprés.
                                               Quiero tenerte a mi lado cuando tú lo desees,
                                               por toda la eternidad que me aguarda.
                                               Estar en pétalos y hojas, estar en la arcilla de un jarrón,
                                               quiero estar en este templo, déjame esta iglesia que he pisado,
                                               sin saberlo, llena de fragmentos de genios y piratas, de músicos
                                               sin gloria, de músicos gloriosos, esta tierra , esta gente hostil
                                               y la gente gentil, la amable y amorosa.
                                               No importa. Ya no cuento con nada
                                               sino con la eterna paz, con el dormir eterno.
                                               Estaré siempre, cada día, mi letra en un libro,
                                               mi tejido en un abrigo, en una costura, en una pintura,
                                               en algún pelo blanco que dejé en mi almohada. Sacúdelo y ya.
                                               Sé feliz. Sé feliz. Sé feliz. Atrévete, aprende, sé feliz.
                                               Soy ahora parte del mundo, soy siempre parte de ti.
                                            

Muda

                                                 Muda


                                       La dicha no es una sola. Pasa
                                       el tiempo y es lo mismo
                                       la dicha y la desdicha.
                                       Un perro enamorado lanza ayes a la luna,
                                       quien permanece muda, luna sumergida
                                       en sí misma ensimismada, animada, envenenada
                                       por una luz siniestra envejecida.
                                       Dicha suma tempranas alegrías, diminutas
                                       felicidades consumidas, compartidas,
                                       y tratamos de hablar y no podemos,
                                       el recuerdo nos cierra la garganta,
                                       triste es
                                       recordar la dicha en la desdicha.
                                       Y el perro enamorado olvidó su  amor.
                                       Retornó a casa, su dolor mordiendo,
                                       mordido por dentro, por dentro muerto,
                                       pobre perro humano desdichado.
                                       No me hables de teléfonos. Son otra mentira.
                                       Nadie habla. Sólo farfullamos nuestros dolores,
                                       apenas susurramos nuestros fracasos.
                                       Mentimos desde el estómago, mentimos para salvarnos
                                       ignoramos la verdad
                                       que se esconde en cada frente, en cada diente,
                                       en cada caja, en tu bolsa, en la mía, prudente,
                                       saber la verdad acerca de nosotros nos destruye,
                                       nos elimina. Sabe a cero,
                                       sabe a número primo, a número imaginario,
                                       sabe a jugo de limón, a humanidad podrida,
                                       a una humanidad huérfana que ya no conoce el sentido
                                       de nada, y menos tu mente, menos tu corazón,
                                       la víscera envenenada, amante de un corsario,
                                       fugaz como un mercenario.
                                       No lamento mi mudez. Seguiré como la luna,
                                       y ladraré como un perro sin amigos, sin amantes.

Agonía prestada

No tengo corazón, lo tenía prestado
y lo he perdido
ahora estoy en agonía
muerta entre begonias y azucenas.
Vivir es la locura,
comprender a los otros un atentado
a nuestra propia cordura
y amarlos aun más
más que un asesinato a sangre fría.
Pensé que ponía fin a este desatino
sin desafiar al destino
al único solitario e inocente
de este desvarío.
El timbre de un teléfono
saca de mí un ronquido,
un aullido de dolor sin sonido,
una amenaza más, un temblor añadido
al miedo ya vivido.
Ya no tengo corazón.
Lo he perdido.
Era prestado
y no sé qué excusa decir
excepto que importa o no vivir
con un corazón sin sufrir.

Dolor

                                  Dolor

                                Ay! si yo pudiera!
                                Ay! si tú  supieras!
                                Nuestras vidas matarían el tiempo,
                                o al menos lo detendríamos,
                               capturaríamos el tiempo,
                               como en un rapto
                               por no haber sabido, por no haber podido!
                               Crueles palabras
                               rompieron el manto tenebroso
                               de la infame realidad.
                               Ay! si yo pudiera!
                               Ay!, si tú supieras!
                               Ennegrecerían los cielos
                               de furor y pena,
                               los árboles serían calvos,
                               nuestra lengua muda,
                               nuestro torcido miedo
                               viene por la verdad
                               del dolor necesario.
                               Ay! si tú pudieras!
                               Ay! si yo supiera!
                               Mil terremotos, mil abismos
                               perderíamos el habla.
                               Que él navegue
                               ahogándose
                               me pierde el sentido
                               alarma mi calma
                               tiembla mi alma
                               me falta el aliento.
                               Ay! si tú pudieras!
                               Ay! si tú supieras!












                          

Marcos

                                            Marcos
                        
                             Sabía que hablar no servía
                             sabía que ignorar es mejor
                             que vivir no podría.
                             No ha vuelto la noche
                             sino el temor
                             la amenaza de estar
                             muerto de nuevo mañana.
                             Sabía que hablar no servía.
                             Su corazón cerrado por desdicha,
                             su vida cerrada por duelo,
                             sus miedos en una cárcel,
                            con un enorme cartel
                             sobre su ancho pecho               
                             "Estoy muerto. He debido cambiar mi domicilio"
                             No dijo entonces nada,
                             nadie imaginó
                             el fuego que le quemaba,
                             nadie imaginó
                             a Marcos muerto.
                             Su alma  generosa sobrevive,
                            y si no habló
                            fue porque sabía que hablar no servía.

Felicidad

Felicidad



No espero ya nada
de la vida
he sido feliz
aun soy feliz
toda tormenta pasa
y si no pasa pasará.
El dios de mi infancia
ha regresado
solo para que entendiera
qué es la felicidad.
Y no es nada extraordinario
está en nuestra naturaleza
en la esencia misma de lo humano
como la agresividad o la ira
la felicidad la conquistamos desde dentro
muy dentro de cada ser
cada vez que pensamos
amar
dar generosamente
y ser compasivos.

Sofocación

Sofocación

extinguida
la tarde hierve atrevida
un sol asesino
sofocó mi vida
una mañana de invierno
congeló mi alma
extinguida
no soy más
se acabó mi angustia
sofocada por el sino
acabó como un signo
uno solo
es posible
sin mirar atrás
interrogué
y fui sofocada
asesinada
tirada en un descampado
en una tierra baldía
con  enormes basurales escondidos
se oyen llantos de bebés
gritos acalambrados de hombres y mujeres
extinguida
ya estoy sofocada
callada
con solo una palabra en la boca
piedad.

VACIO

VACIO


Tengo las manos vacías
el corazón seco y mi ánimo en el infierno
tengo lágrimas dentro de los ojos
lágrimas que no salen
y escupo fuego
cada vez que pienso
en la ternura perdida
en el tranquilo verano de la discordia
Tengo los brazos caídos
enfermos de curiosidad
atados a un cuerpo ajado
a unas pobres manos desdichadas.

Vincent

Todos los lirios todos
caben en la mente del pintor Vicente.

Todas las pinceladas todas
llevan marcas de angustia desaliento y coraje.

Todo Vicente es todo
todo lo que hay que saber y ver,
saber ver,
sentir los latidos de su pecho,
sentir una voz tal vez cascada,
sentir un grito,

abandonado en su soledad.

me gustan!!!!!!!!!!!

He abierto la puerta

He abierto la puerta, he mirado hacia afuera,
el sol veraniego,
la brisa caliente,
los niños
que juegan con agua,
los padres,
que cortan el pasto,
y de pronto me he figurado
que debo abrir también el corazón,
abrirlo y dejarlo abierto,
para que se refugie
algún pequeño ratón,
debo amar  y reír, debo dar y recibir,
debo agradecer estos días
de paz
en un mundo feo, triste y feo,
aun así, hay un planeta hermoso ahí fuera.
Gracias, dulces abuelos!
Gracias, padre y madre ya desvanecidos!.
Recuerden que los amo.
Nos veremos pronto, y será una fiesta.!

Guijarros sueltos.

No puedo con esta soledad no puedo
suspiro leo miro susurro riego las plantas
y ella me corroe
convierte en aserrín toda mi madera
convierte en vapor toda mi agua.
Soledad del viento, del tiempo, del sur y del norte,
soledad de estar solo con un pedazo de pan duro
en la mano
tan duro
que debes roerlo como un ratón.
Pero en mi soledad me escondo,
en mi soledad desaparece el temor,
en mi soledad soy reina, hada, lo que sea
lindo divertido y bueno.
Hume tenía razón, tenía razón, tenía razón.
No hay un yo, sólo hay cuentas entreveradas,
piedras y pedruscos que enhebramos,
como si parecieran un collar.
Mi mundo no es un mundo, es un múltiple
fragmento de fragmentos, de fragmentos, de pedazos, de impresiones,
ya no de ideas, porque no ideo.
Sólo soy otro pedazo de pedazos, otro retazo de retazos,
otra alma loca que se juega la vida por llorar.